DEVOCION INTIMA

ISLAS FRISIAS, HOLANDA

   

CODICIA DE LIBROS

"El mundo es tan grande, tan inabarcable, está hirviendo tan aterradoramente de miseria, de injusticia, de fanatismo y de caos, que no se puede vivir sin mantener parcialmente cerrados los ojos, sin taparse de vez en cuando los oídos."

Antonio Muñoz Molina

Ventanas de Manhattan

LOS JUEVES UN RELATO: SUCEDIO EN EL BUS.

El onmibus se dirige a "Destino".Voy en el último asiento.En la radio del bus, a todo volumen, Zitarrosa canta: "Stefanie, no hay dolor más atroz que ser felíz..."

En mi viejo discman, ese que mis nietos miran con alevosa sospecha cuando me lo pongo en el morral, el Tema de Lara, inunda mi alma de emoción y recuerdos. 

Es hora pico. La gente retorna del trabajo y en un rato buscará en una cerveza y una novela brasileña, aliviar el bochorno de la sensación térmica: cuarenta grados.  

Montadas a lomo de mi música, las imágenes de una vieja película invaden la realidad: El doctor Zhivago sentado en el tranvía, ve por la ventanilla a Lara después de muchos años y una triste y no querida separación. Corre hacia la puerta. Baja a la acera. Intenta alcanzarla, pero su corazón le juega una mala pasada. Ella no lo ve. Sigue su camino y jamás sabrá, que allí murió el amor de su vida, el padre de su hija. Tengo debilidad por esa secuencia,que guardo en mi colección de películas favoritas. Vuelvo a la realidad. Veo por la ventana el paso de la gente. Entre muchos, alguien llama mi atención. ¡Es Ella! ¡Ella! Sigue bella, continua tan igual a ella, la mujer que amé a sus quince y yo veinte, cuando era más el apuro por vivir que mis ganas de quedarme en la estación del amor. ¿Acaso no fue allí donde se aparcó mi corazón para siempre? La veo. Mi pulso se acelera. Me pongo de pie y camino hacia la puerta de salida. ¡Quiero detener el mundo! Sigue su camino con andar apurado. Aquí nadie me abre paso. A empujones sigo hacia la puerta. ¡Es ella! "Dejenme pasar." Tiene que saber que la amo como a los veinte, como a los treinta, a los sesenta, como siempre.

"Amor mío. Espera,voy hacia vos..."

(Dedicado a J.J. y M. que se acaban de encontrar después de 50 años).

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Más paseos en bus, en lo de Alfredo

LOS JUEVES UN RELATO: TITULOS DE LIBROS

MIXTURAS DE UN RECUERDO

Abrí la puerta y allí estaba. El tiempo anduvo todo lo que pudo con tu imagen. La humedad fue la que más se ensañó con tu mirada.Todo olía a rancio, a tiempo mal vivido, a abandono sin remordimiento.

Qué poco dejó de vos el recorrido de las agujas. Un poco de tus ojos, tus manos a los lados del cuerpo, en esa señal de impotencia y "¿qué se le va a hacer?" que tantas veces te oí decir.

Tu pelo, que al final no puedo recordar qué color tenía, porque en el blanco y negro, todo puede mezclarse y parecerse, para terminar en un gris desabrido como el dolor cuando se hace viejo.

No quedó nada de vos, de nosotros, de mi. No quedó nada, porque cuando se pierde la memoria, ese sentimiento al que te apegas por amor, cariño y melancolía, un buen día solo pasa a ser historia. Ese día, el arrebato insostenible, se vuelve exiguo, y todo vale lo que un billete, con el que te comprabas un palacio,y ya no compras nada: el Banco decretó que ya no circula y allí se quedó, bajo el colchón, al abrigo de los ladrones, deslucido, indiferente como un vestido ya sin dueño, después de la muerte de su precario habitante.

Busqué en mi memoria tu primer sonrisa, tu sorpresa al verme y reconocerme, tus ojos brillando ante el mundo que me ofrecías, tus manos acariciando mi piel erizada de sorpresa y deseo, tus brazos enredados a los míos en un universo infinito detrás de la puerta del otro lado del mundo.Tu cara de enojo, tu incomprensión y tus disculpas, tus tantos comenzar de nuevo, los reencuentros, los adioses, los finales, los principios, el amor que te tenía, el amor que me tenías. El amor que nos unía. El amor que nos separó.

Todo estaba en esa foto abandonada en un sitio perdido del que nadie ya se acuerda, fusionando lo bueno y lo malo que a todos nos pasa y que termina por perdonar con el olvido, hasta lo bueno que una vez sucedió.

Y así se fue navegando, tirado al mar, un ilustre pasajero, el último recuerdo.

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Más títulos en lo de Mónica.

CIERRE CONVOCATORIA 9-1-2020

(imagen de archivo)

Muchos de nosotros comenzamos a escribir más que desde el oficio, desde nuestro sentir en los Sábados Literarios de Mercedes, un grupo que nació a partir de unos compañeros de el Taller Literario de Ramón Alcaraz. Cada semana, un bus virtual, recogía nuestros aportes y allí nos fuimos conociendo. Un buen día, habiendo decrecido la actividad sabatina, Tésalo nos propuso acompañarlo los jueves, porque se sentía solo, y fue así que fundó Los Jueves, un Relato. A partir de ahí, y una vez disueltos Los Sábados Literarios de Mercedes,  un nuevo grupo fue creciendo en número y cariño. De mi parte, el esfuerzo y la ilusión, hicieron que cruzara el Atlántico y participara en todos los Encuentros Jueveros (salvo el último de Barcelona) y que fuera parte de la autoedición de dos libros, que hoy lucen con orgullo sus portadas en mi biblioteca.

Muchas sensaciones se agolpan al recordar estos diez años y monedas, de convivencia juevera. Mi alma los evoca:  entusiasmo, ilusión, tristeza, desilusión, alegría, felicidad,agobio, espontaneidad, inocencia, deslumbramiento, creatividad... todo, menos indiferencia. 

He cambiado de blog y he asumido mi nombre real, aunque tengo pensado remodelar mi casa y regresar a mi apodo  y darle nuevo impulso a este espacio. Ustedes me lo han generado, con vuestra participación este jueves. 

Quiero que todos se sientan recordados y queridos, y deseo con el alma poder establecer nuevos vínculos e intensificarlos con los que han llegado a esta orilla, para que los jueves, sigan siendo un día de expectativa y alegría creativa. Deseo que por encima del valor literario de lo escrito, prime la empatía, la contención, el cariño, porque todos los que por uno u otro motivo, nos acercamos a esta pantalla y escribimos, necesitamos sentirnos cobijados por el otro para sentir por unas horas,  que el mundo ni es tan cruel, ni tan inhóspito, como  nos informan las noticias o lo que vivimos a la vuelta de la esquina.

!!!!GRACIAS!GRACIAS!y GRACIAS!!!!

a cada uno por haber participado en esta Asamblea General. Han sido unos participantes maravillosos que cualquier coordinador desea tener. La misma permanece abierta a todas las sugerencias que cada uno quiera aportar.

Paso la posta a Dorotea y su propuesta en el blog LAZOS Y RAICES: http://doroteafuldebenke.blogspot.com/

Algunas sugerencias: en lo posible titular las entradas con su nombre: LOS JUEVES UN RELATO. La imagen sugerida también nos ayuda a identificarnos (podemos debajo agregar la que mejor se ajuste a nuestro relato) y queda muy bueno vernos en el brogoll de los compañeros. También es aconsejable que el coordinador al cerrar la convocatoria, nombre al siguiente participante (figura en el Inventario Juevero). 

Normalmente nos comunicamos por medio de FACEBOOK, pero para aquellos que no lo tienen, hay una lista de mails para las citaciones a cubrir la coordinación o alguna novedad en particular que se quiera comunicar. Quien desee ser incluído me envía un correo albalcondecas@gmail.com y lo agrego.

Pasemos pues a cuarto intermedio. Que tengan un felíz descanso.

(imagen de archivo)

LOS JUEVES UN RELATO: ASAMBLEA GENERAL

CUENTOS DE LOS NIETOS PARA UNA ABUELA

Era jueves. Lo recuerdo porque al otro día era viernes y el día anterior fue miércoles. El lápiz de color negro, ese que se viste siempre de frac, juntaba letras y solo conseguía historias tristes. 

Acosado por su temor de no poder escribir algo bonito, comenzó a dibujar fantasmas, blancos, como son los fantasmas; pequeños, como deseaba que fuera su melancolía.

Dibujó uno, dibujó cuatro, dibujó veinte. De pronto, al pensar en una merecida pausa en el portalápices, reparó en todos esos compañeros a los que la costumbre había vuelto casi invisibles. Algunos vestían colores brillantes y alegres, otros tonos más sobrios y severos y estaban también aquellos fluorescentes y díscolos. El señor de frac, los invitó a colorear sus fantasmas, y ellos con gusto y esmero aceptaron la invitación que daría color a los fantasmas. 

Los diferentes trazos y ritmos, al rozar el papel, llenaron el ambiente no solo de luz sino también de música y unos y otros comenzaron a bailar, por lo que sus trajes al entremezclarse en el vaivén, tomaron nuevos e inusitados colores. El negro no se vió tan negro y adusto. El amarillo chocó con el azul, y llenaron el paisaje de verdes cálidos. El azul, abrazaba al rojo, y así pudieron dibujarle a los árboles ramas a su follaje. El rosa con el celeste, tiñó las alturas de fascinantes lilas y fue así como ese jueves, y otros jueves que siguieron, las letras, los colores y las miradas, se volvieron alegres, ansiosas, inteligentes, soñadoras y sobre todo diversas.

Dicen que desde entonces, al séptimo día, que no es jueves, sino domingo, todos descansan para que el juego juevero, vuelva comenzar a la medianoche del jueves siguiente.

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Los participantes de este juego, aquí.

PROPUESTA LOS JUEVES UN RELATO DEL 9 DE ENERO/2020

ASAMBLEA GENERAL

Visto y considerando que  los "JUEVES" han cumplido su primer década de ininterrumpida y fructífera vida,  invito a todos los que sientan el llamado de la sangre juevera, a dedicar unos minutos de su valioso tiempo, con el fin de hacer lo que mejor les vaya: balance, conmemoraciones, homenajes, propuestas, críticas, etcétera, etcétera, y así renovar los votos de pertenecer a este colectivo diverso, como bien merecen los tiempos .

UNA DÉCADA!!!!

Para Gardel (que no hay duda, vivió en Uruguay) veinte años no son nada, pero compañeros: una década, cuánto significa en nuestra vida virtual!!!

La invitación está cursada y las normas ya son de conocimiento de todos (Inventario Juevero)

Los espero con mucho gusto a partir de la medianoche del jueves hora España, Uruguay, Argentina y zonas aledañas.

PARTICIPAN ESTE JUEVES:

Al pie de esta entrada, en los comentarios, AME ha dejado uno que podríamos decir es un post y su participación en este jueves.

LOS JUEVES UN RELATO: UNA VIDA NUEVA

Diría todo lo que no dijo. Haría por fin, lo que siempre le prohibieron.

¡Volvería a volar! 

Comer, beber, bailar, amar, incluso odiar, todo aquello que a último momento antes de partir, supo muy bien, de forma absoluta, sin cortapisas ni excusas, que era el mal.

Sí, tiene una especie de intuición -no se si se dirá así- que volverá a nacer, a tener la oportunidad de enmendar todo los errores. Es lo justo, ahora que lo sabe, en este nuevo tiempo luego que la verdad le fue rebelada.

Fue su turno. La hecatombe, y de pronto ahí estaba, con todas las fuerzas y las ganas de vivir una vida nueva. 

Cuando quiso mover un brazo, no pudo. Cuando quiso hablar, no pudo. Cuando quiso saltar, no pudo.

Una catarata de agua, se le vino encima y la  reacomodó en el conjunto. De pronto un haz de luz dio de pleno en su faz, el pedregal lució todo su esplendor, una vez pasó la tormenta por el arroyo.

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Más relatos y participantes en este juego juevero, en lo de INMA

LOS JUEVES, UN RELATO: HABLANDO CON LAS ESTATUAS

Orgullosamente ataviada por estas hermosas tarjetas navideñas, agradecida a Mónica  por su arte, destreza, paciencia y entusiasmo, les deseo a todos una FELIZ NAVIDAD y un año 2020 un "cachito" mejor. Un enorme abrazo, que los abarque, cobije, y alegre a todos.

LOS JUEVES UN RELATO:

HABLANDO CON LAS ESTATUAS

Las luces de un anochecer sin luna, apuraban mis pasos por los empedrados húmedos, de la mágica Praga. 

En el cruce de tranvías y recuerdos, surgiste como una aparición sin que yo te buscara y ahí me enamoré de vos y de tu ciudad para siempre.

Desde ese día agonizante de imágenes y bellezas robadas a una febril imaginación que parió una visión encantada donde vivir y amar, el bronce se hizo carne en mi, y con ojos apasionados y pasos saltarines, bailé con tu música, adorable flautista. 

Dicen que representas el imponente fluir del Amazonas, tan próximo a mi Río de la Plata. 

Yo huía del miedo a la noche, hacia el hotel que me cobijaba. 

Tu imagen me deslumbró y quise captar tu esencia con mi cámara, sin preocuparme de la hora y de la noche que avanzaba con sus temores, en el jardín de la plaza Senovázné Námestí. 

Intenté quitarte la venda de los ojos, tonta alegoría de lo que el enamoramiento hace con nosotros, sabiendo al final de la noche, que sería yo, la que ya no tendría ojos más que para tí. 

Ahí te quedaste y ahí me quedé, para renacer todos los días, no bien apunta el sol, como sombra al pie de tu danza, que sigue cantando viejas canciones, suavemente melancólicas. 

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Nos conduce en este paseo, Juan Carlos.

LOS JUEVES UN RELATO: FRASES INMORTALES

LOS IMANES DE LA NEVERA

Como buena joven que es, le gusta desafiar el azar y siempre encuentra  el modo de ponerlo en juego.Copió siete frases en siete trozos de papel y los puso en la puerta de la nevera, cada uno bajo un imán diferente de distintos lugares que sueña conocer. Las encontró en un blog de una argentina y enseguida empatizó con ella. "¿Por qué no habría de traerme buena fortuna, una geminiana ocurrente que vive allá en un sur donde dicen que solo por carambola se puede sobrevivir?"

Se tapó con una mano los ojos y con la otra eligió su suerte del día:

"En asuntos de amor, los locos son los que tienen más experiencia. De amor no preguntes nunca a los cuerdos; los cuerdos aman cuerdamente, que es como no haber amado nunca. Jacinto Benavente."

-Bien, saldremos a la calle, a ver qué nos depara.

No se lo ha dicho en palabras y un poco loquito parece; duerme a su lado y ella murió de amor, nomás cruzarse con su mirada.

Totó se lo dijo todo con unos ojos de miel y de la esquina a la cocina a comer el churrasco de la semana y de ahí al sillón, sin pensarlo,  en un arrebato de locura. Y a Totó le dieron la mano y se tomó el codo y ahí está, apoltronado como un rey, roncando felíz con tantos mimos, después de tanta carestía callejera.

-Me picó una pulga, ¡maldición! Mañana toca veterinario.

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Más relatos célebres en lo de Mónica.

LOS JUEVES UN RELATO. PISA MORENA

ESTOS PIES SE HAN HECHO PARA CAMINAR

Me encantaba ponerme las pantuflas de mi padre. Chapotear en el parquet de la casa. Sentirme grande en los pies de un hombre.No era como otras niñas, que juegan con los tacos altos de sus madres. No, lo mío era sentir el poder bajo mis pies, saber que cuando mi padre se descansaba en ese calzado cómodo, todo estaba en orden. Ya no importaba que para mis padres, yo no tuviera más que el valor de completar la familia, y era visible el enfado de mi madre, cuando yo intentaba acaparar la atención masculina. El mundo afuera ondeaba como un telón de fondo, mientras dentro se horneaba la felicidad perfumada de Old Spice y Philip Morris,  que al unísono emanaban de un portentoso papá.

Yo creo que en realidad, lo que aprendí fue, a estar bajo la planta de un hombre.

Los  aplicados  fantasmas, no me dejan olvidar el sabor metálico de aquella noche. Después del último golpe en la boca.La decisión también me saltó a la cara: las pantuflas de mi padre, ya no podrían protegerme del asecho asesino y vengador, del amor que no es amor, sino devoción trocada en posesión violenta. Huí como pude, y me enfrenté a la vergüenza de decir "soy una mujer golpeada". 

Hoy he vuelto sobre mis pasos, a cerrar la puerta que quedó abierta, en una mala página. Hay que comenzar por el principio para poner  fin a los errores.El taconeo leve que voy dejando en la vieja vereda, me recuerda lo peligroso de ser una mujer que aprendió a servir antes que amar, a obedecer y ser la muñeca de la casa, antes que ser humano con todas las letras.

Costó ponerlo en claro, pero al final lo logré: prefiero andar descalza por la vida, sentir el pasto húmedo, la arena áspera, la suave alfombra de un cuarto de hotel. Jamás volveré a aceptar que unos zapatos de caro charol, encandilen con su brillo, la débil inocencia de esa niña que aun soy, a la que ya no seduce ningún hombre que pretenda ser, el hombre de la casa.

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Más participantes en lo de Dorotea

LOS JUEVES UN RELATO: AMAZONAS

DESPILFARRO SUICIDA

Desde lo alto, envuelta en bruma y oscuridad,en la negra nada de la noche, como alguien supo escribir,  veo tus heridas.Tan alto estoy, que hasta se ven pequeñas, casi insignificantes, tan insignificantes cuanto más me alejo, sabiendo que eso será siempre imposible. Embadurnado de miedo, es difícil sacarse el terror de encima, se pega como alquitrán y no perdona indulgencias.

Líneas rojas en la negra espesura de la noche, que tanto duele contemplar, mientras el viento mece la nave que va.

Cómo duele pensar, que la ambición estúpida del hombre, hipoteca el futuro de todos, sembrando muerte en tus entrañas.

Amazonas: El Paraíso en la Tierra... Patrimonio de todos, oxígeno vital.

Verde espuma desplegada para dar vida; último recodo donde el humano aun ingenuo, es burlado y pisoteado con el rojo presagio de la muerte total.

Bienaventurados los que temen la ira de la Naturaleza, porque solo ellos nos podrán prevenir y proteger de la imbecilidad de quienes codiciosamente sedientos, no han encontrado el pozo sagrado y siguen pavoneando su soberbia,  sobre sus pretenciosos pedestales de barro, desoyendo impunemente,  el doloroso  crepitar de cada hoja que muere, en su implacable conteo final.

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El listado de participantes en lo de MAMACECI

LOS JUEVES UN RELATO: A QUE HUELE SEPTIEMBRE (o SETIEMBRE?)

       (mi disfrute fotográfico)

Solamente en doce horas, el invierno se volvió otoño.

Bastó un adios provisorio, cargado de lágrimas de emoción, para que el setiembre frío y gris se convirtiera en un crujir de hojas doradas.

Amanece entre voces dispersas, aletargadas miradas espiando la hora, que gastan sus pocas luces en una cabina vertiginosamente iluminada, en complicados cálculos horarios.

En el trayecto hacia la salida, una ráfaga del Carolina Herrera que tanto conozco, se cruza con el aroma al café tentador que abre el día, en un aeropuerto con nombre de varias consonantes.

De pronto setiembre, huele a flores frescas y al abrazo de una amiga virtual, que después de diez años, cobra una encantadora tercera dimensión.

Solamente doce horas y trasponer el ecuador, ha cambiado el transitado setiembre de  cometas y mariposas, por un nuevo septiembre de un norte a descubrir, pleno de olores que supongo tan nuevos, como viejo el mundo por conocer.

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Más participaciones jueveras en lo de INMA

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LOS JUEVES UN RELATO: UN PERSONAJE, UN LUGAR, UN CONFLICTO.

Es él. Está aquí. Me mece por las noches, apasionado y tierno. Con su protagonismo, me roba la llegada de cualquier otro galán.

Es él. Está aquí. Lucho con sus hojas, que debajo de la puerta, dan cuenta de su presencia por la mañana.

Es él. Está robando mis colores, vistiéndose de otoño y gris. 

A él, le imploro que deje entrar el sol, que ya es tiempo de que otras ilusiones llenen de flores  mi cabeza: una guirnalda,  una corona,  un jardín pronto al amor.

Hoy, temprano, casi cuando el cielo estaba desnudo de estrellas, lo he visto talado, despojado, decrépito. Solo unas hojas adornando su cresta trunca. Un penacho absurdo, que cuenta de tiempos mejores, ridículas historias.

Es él. Está aquí. Yo lo consuelo, porque se que todo pasa y nada queda,  y aun sin pena ni gloria, por haber sido quien fue, merece un beso en la frente y una caricia en su hombro, para luego sucumbir, al hacha del leñador.

¡¡¡¡Gracias Mónica!!!

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Nos reúne, en torno a este tema, MONICA.

LOS JUEVES UN RELATO: MIERCOLES DE CENIZA

Viento y polen

Revolotean absurdos

sueños de colores

Lluvia y hojas

Arremeten los ocres

tostando el verdor

El rubio sol

entre ramas desnudas

entibia sueños por el sur.

Armado el caballero,

(¿o será más adecuado:

Amado caballero?)

rubrica sombras

por las veredas.

Y yo...

sigo andando

a cara limpia,

a flor de piel.

Uy!!! el tema era la primavera, no el otoño!!!

Ay!  no era el miércoles, era el jueves!!!

Oh...!!! estoy perdida: no entro en el concurso.

"Y el ganador es..."

¡Recorcholis! Era solo para hombres.

DESPISTE!!!!

De eso se trata.

 Los demás despistados 

en lo de Pepe.

¡¡¡¡¡¡¡¡AUXILIOOOOOOOOOO!!!!!!!!!!

LOS JUEVES, UN RELATO. ACERCAMIENTO AL HAIKU y AL SENRYUS

(Imagen propia)

I

Hilo de plata

por la blanca ladera,

un brote tiembla.

II

Se quedó el sol

oscuro al horizonte.

Luego el adios.

III

Crujen las huellas

sobre el asfalto de oro.

Brilla el otoño.

IV

Rumor de río

verdes sauces llorones,

mecen su canto

V

La orilla del rio

amanece en tu estuario

rojo pasión. 

VI

Flores que brillan

en el espejo del mar.

Danza el verano.

VI

La letra muerta

te hace llorar ausencias:

Ella ha muerto.

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Dorotea, nos convoca. Visitenla.